No me duele la soledad

"Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. (...) Ignoro quienes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?".

(La casa de Asterión, Jorge Luis Borges)
(Imatge: porta tapiada d'una casa de Sicília, fotografia de Marta Ferrer)

Entre les flors

Escopsava l'instant
com a suprem moment del trànsit.

Així tastava el seu bocí de llum,
sencera realitat del gaudi.

(Teoria del Somni, Emili Rodríguez-Bernabeu)
(Imatge: fragments d'un relleu al Vaticà; fotografia de Marta Ferrer)

Vivint

Tú vives siempre en tus actos.
con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas de diez mil kilómetros
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
al revés. Y tus enigmas ,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras: la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reló
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.

(Pedro Salinas)

El jardí de cadasú és com és

"(...)
-¿Qué te llaman para burlarse de tí?
-No sé...Todo lo que se les ocurre.
-¿Por elemplo?
-¡Gordo!¡Gordote!¡Sentado en un bote! Si el bote se hunde, el Gordo se funde. ¡Bueno está que abunde!
-No es muy ingenioso-opinó el señor Koreander-.¿Y qué más?
Bastián titubeó antes de hacer una enumeración.
-Chiflado, bólido, cuentista, bolero...
-¿Chiflado?¿Por qué?
-Porque a veces hablo solo.
-¿De qué, por ejemplo?
-Me imagino historias, invento nombres y palabras que no existen, y cosas así.
-¿Y te lo cuentas a ti mismo? ¿Por qué?
-Bueno, porque no le interesa a nadie.
(...)"

(La historia interminable, Michael Ende)
(Imatge: jardí d'una vivenda particular a Tenerife, fotografia de Marta Ferrer)

I cada gest i cada sentiment

Lluny, Marta, lluny de tot i en solitud;
platja deserta, cambra closa, bosc
de grans silencis; tanta vida, tant
de tu i de mi pertot arreu que res
no ens escatima imatges, fonda arrel
que ens nodreix i ens serva. Lentament
emergim de les aigües, xops de llum.
Que vibri l'arc que tensa cada mot
i cada gest i cada sentiment;
que el mar, llunyà, pregoni l'alt triomf
de la teva bellesa i del meu goig.
Lluny, Marta, lluny, l'esclat intens del blanc
restaura els límits que hem tant vulnerat.
No hi ha buidor ni fosca, i altre cop,
vida i no vida en un sol moviment,
m'omplo la pell i el pensament de tu
des de les hores mortes, talaiot.


(Estimada Marta, XV. Miquel Martí i Pol)
(Imatge: costa de Sicília, fotografia de Marta Ferrer)