Ay, el temps, el temps...

"El que a uno le gustara su trabajo y lo hiciera con amor no importaba; al contrario, eso sólo entretenía. Lo único importante era que hiciera el máximo trabajo en el mínimo de tiempo.
(...)
Nadie se daba cuenta de que, al ahorrar tiempo, en realidad ahorraba otra cosa. Nadie quería darse cuenta de que su vida se volvía cada vez más pobre, más monótona y más fría.
Los que lo sentían con claridad eran los niños, pues para ellos nadie tenía tiempo.
Pero el tiempo es vida, y la vida reside en el corazón.
Y cuanto más ahorraba de esto la gente, menos tenía."

(Momo, Michael Ende)
(Imatge: cadires d'una casa de Tenerife, fotografia de Marta Ferrer)

Un cel sense memòria

Davall un cel recòndit
s'escoltava a vegades
l'intangible batec.

Indagava jo el fons
d'aquell tot d'enigma,
i rebia la pluja
inesgotable sempre
d'un cel sense memòria,
o la nit perllongant-se
en l'infint dels astres,

Estreles del teu món
fan la vetla a les hores
mentre recordes sempre.

(Perpectiva de la soledat, Emili Rodríguez-Bernabeu)
(Imatge: Núvols de tempesta a l'horitzó (o Tom Sawyer) fotografia de Marta Ferrer)

No me duele la soledad

"Cada nueve años entran en la casa nueve hombres para que yo los libere de todo mal. Oigo sus pasos o su voz en el fondo de las galerías de piedra y corro alegremente a buscarlos. (...) Ignoro quienes son, pero sé que uno de ellos profetizó, en la hora de su muerte, que alguna vez llegaría mi redentor. Desde entonces no me duele la soledad, porque sé que vive mi redentor y al fin se levantará sobre el polvo. Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas. ¿Cómo será mi redentor?, me pregunto. ¿Será un toro o un hombre? ¿Será tal vez un toro con cara de hombre? ¿O será como yo?".

(La casa de Asterión, Jorge Luis Borges)
(Imatge: porta tapiada d'una casa de Sicília, fotografia de Marta Ferrer)

Entre les flors

Escopsava l'instant
com a suprem moment del trànsit.

Així tastava el seu bocí de llum,
sencera realitat del gaudi.

(Teoria del Somni, Emili Rodríguez-Bernabeu)
(Imatge: fragments d'un relleu al Vaticà; fotografia de Marta Ferrer)

Vivint

Tú vives siempre en tus actos.
con la punta de tus dedos
pulsas el mundo, le arrancas
auroras, triunfos, colores,
alegrías: es tu música.
La vida es lo que tú tocas.

De tus ojos, sólo de ellos,
sale la luz que te guía
los pasos. Andas
por lo que ves. Nada más.

Y si una duda te hace
señas de diez mil kilómetros
lo dejas todo, te arrojas
sobre proas, sobre alas,
estás ya allí; con los besos,
con los dientes la desgarras:
ya no es duda.
Tú nunca puedes dudar.

Porque has vuelto los misterios
al revés. Y tus enigmas ,
lo que nunca entenderás,
son esas cosas tan claras: la arena donde te tiendes,
la marcha de tu reló
y el tierno cuerpo rosado
que te encuentras en tu espejo
cada día al despertar,
y es el tuyo. Los prodigios
están descifrados ya.

Y nunca te equivocaste,
más que una vez, una noche
que te encaprichó una sombra
-la única que te ha gustado-.
Una sombra parecía.
Y la quisiste abrazar.
Y era yo.

(Pedro Salinas)